Denis Peiron

Plac Bankowy

2012-02-18T00:50:00.000+01:00

Plac Bankowy, de Denis Peiron

le bleu s’élève

confond le ciel

lui joue des tours

où la fumée

de sa nuit

suffoquait le sacré

brille le soleil

l’éclat du verre

brûlaient l’étoile

et les rouleaux

Le lendemain

2012-01-30T22:41:00.000+01:00

Le lendemain, de Denis Peiron

J’attendais depuis longtemps sur le bord de la route
quand il est arrivé et m’a dit de monter.

Il connaissait la France. Il y était allé. Il était jeune. C’était la guerre.

J’étais nazi.

J’aurais été gêné. Et lui ne l’était pas, qui souriait vaguement.

C’était une autre époque.

Dans les rues de Mayence, un vieil homme marchait.
Puis il s’est effondré.

C’était le lendemain.

Il fallait réagir.
Il fallait faire vite.
Il le fallait vraiment.

Et j’ai continué.
J’ai poursuivi ma route.

D’autres y étaient allés.

C’était le lendemain.

Eblouie

2012-01-17T18:30:00.000+01:00

Eblouie, de Denis Peiron

à travers la vitre
le soleil la regardait

c’est là
qu’elle a ouvert les yeux

éblouie

ses yeux restés
bleu nuit

pendant des jours

Identité

2012-01-08T18:12:00.000+01:00

Identité*, de Denis Peiron

ce qu’on me donne

ce qu’on me prête

ce que j’emprunte

ce que je laisse

ce que je prends

ce que je rends

ce que j’attends

ce que je cherche

ce que je risque

ce que je perds

ce que je porte

ce qui m’habite

ce que je crois

ce que je sais

ce que je tais

ce qui me parle

ce qui me chante

ce qui m’enfante

ce que j’étais

ce qui me suit

ce que je serai

ce que je serais

* un peu de, quelque part entre & tour à tour

Marche blanche

2011-12-30T10:00:00.003+01:00

Marche blanche, de Denis Peiron

Eric Fiol, encre de Chine sur toile

elle marche
même la nuit elle marche
seule au coeur des villes sans charme

marche blanche
pour oublier le voyage
peut-être le poursuivre

pour suivre ses pensées
et semer son image
dans le flou de la foule

Le vent

2011-12-20T11:07:00.000+01:00

Le vent, de Denis Peiron

lâché dans Paris
le vent me rattrape

et en rafales
les souvenirs

je nage dans le bleu
les yeux fermés

de ciel en mer
de mère au ciel

Crockroach shoe

2011-12-11T21:38:00.003+01:00

Crockroach shoe, de Sabine Wang,

traduit de l'allemand par Denis Peiron et publié dans le recueil collectif Nord-Sud Passage, n°8, 2005, Passage & Co., Marseille.

cela ressemble à un zigzag de souris
la nuit sur le trottoir près des plaques d'égouts
et puis réveil
quand avec leurs petites pattes pleines d'épines
ils marchent sur le journal

quand la terre a tremblé
arlène était au lit avec naoki et n'a rien remarqué
il a fallu que cet immense cafard
en rut se faufile à travers la moustiquaire
pour qu'elle se mette à hurler

elle l'aurait écrasé nus pieds
à la lueur du frigo dans un craquement
le professeur jiu aurait anéanti le cancrelat
puis tenté de dégager son talon
de cette pseudo viande du fastfood bouddhiste

celui de la salle de bain
a fui le courant d'air
je n'arrivais pas à le retrouver
jusqu'à ce que ses petites pattes remuent
au creux de ma clavicule

ne restaient alors qu'une odeur de brûlé une paire d'ailes
un peuple le plus grand de la ville

Encore le temps

2011-11-29T20:52:00.000+01:00

Encore le temps, de Denis Peiron

Le temps l'emportera © Emmanuelle Brisson

encore

le temps

qui nous retient

et puis qui passe

par là

où ça fait mal

Toussaint

2011-11-05T09:30:00.001+01:00

Toussaint, de Denis Peiron

Trouble(s) © Emmanuelle Brisson

je pense aux morts que j’ai croisés

de leur vivant

des morts comme vous et moi

qui savaient se montrer joyeux bavards distraits stressés et éblouis

des morts qui n’imaginaient guère

le devenir

certains longuement ont résisté

d’autres se sont précipités

et ils croyaient bien faire

tous ces morts que nous fêtons

comme grisés par l’automne

Cicatrice

2011-10-29T20:01:00.001+02:00

Cicatrice, de Denis Peiron

les mots à même la plaie

poème cicatrice

la plaie s’est refermée

le poème nous rappelle

Il me revient souvent

2011-10-23T21:29:00.002+02:00

Il me revient souvent, de Denis Peiron

il me revient souvent

mon père

dans le miroir

me parle

du fond de l’œil

les lèvres closes

Parce qu'à prononcer

2011-10-17T22:38:00.003+02:00

Parce qu'à prononcer, de Denis Peiron

Parce qu'à prononcer vos noms sont difficiles,
ils se contentent d'un prénom.

Le vôtre, au mieux, tout écorché.
Celui d'un autre, sinon, comme générique.

Et si d'aventure encore votre langue vous parle
comme parlait votre mère,
cessez plutôt de l'écouter
pour renaître à la nôtre.

Oubliez la langue et oubliez la mère
pour entrevoir le jour, entrevoir la lumière.

Tes yeux

2011-10-09T22:24:00.004+02:00

Tes yeux, de Denis Peiron

tu as beaucoup aimé ce livre

tu le gardais longuement sous tes yeux

et tes yeux parfois pleuraient

sans que je sache tout à fait s’ils étaient fatigués

ou si les larmes venaient de plus profond

j’étais trop jeune pour le lire

trop jeune pour pleurer

je comprends maintenant pourquoi

tu l’aimais tant

je comprends mieux tes yeux

Le chant

2011-10-03T21:20:00.005+02:00

Le chant, de Denis Peiron

Où s’en va le chant

lorsque la voix s’est tue ?

Il part bercer

un autre cœur

qui s’imagine

le premier.

Blancheur de l'exil

2011-09-26T21:26:00.003+02:00

Blancheur de l'exil (extraits), de Denis Peiron (éd. Caractères, Paris, 2004, préface de Marc-Alain Ouaknin)

c'est l'épreuve du blanc

l'austère candeur de vos murs
leur hauteur définitive
leur teint de cierge

me renvoient
l'image tremblée

d'un passant

(...)

reconquête
par l'intérieur

je perce le blanc
comme le printemps pousse ses fleurs

No man's land

2011-09-16T22:25:00.000+02:00

No man’s land, de Denis Peiron

les traits de ton visage
sont des frontières
sur la carte étriquée
de leurs peurs

tu te vois
dans leurs yeux
et tu vois

quelqu’un d’autre

Lecture bilingue de Constellation en fugue (Christian Uetz / trad. Denis Peiron)

2011-09-10T22:49:00.003+02:00

Le Goethe-Institut Paris propose, le lundi 19 septembre 2011, à 19 heures, une lecture bilingue de Constellation en fugue / Das Sternbild versingt, par l'auteur Christian Uetz et son éditeur Stéphane Chaumet, dans une traduction de Denis Peiron.

Goethe-Institut - 17 avenue d'Iéna, 75116 Paris
Entrée libre - Réservation recommandée
Tél. +33 1 44439230

Voici deux extraits de ce recueil paru en 2008 chez L'Oreille du Loup, Paris :

Et de toi la douleur étoile avec la grâce des pierres

pour que la fin soit infinie.

Toi, lueur muette de la mort,

tremblante de néant,

qu’est-ce qui pourrait encore nous arrêter ?

Lumière fleuve fulgure à travers le moindre pore

afin que la noyade s’enfloue.

Et un jour fou, alors, le rêve devient plus vrai que la grève,

l’envie plus forte que la vie

l’absence de temps plus profonde que le temps,

et la plaie, plus pure que plénitude.

(…)

Tu ne ressens pas d’amour quand tu ressens l’amour,

mais quand tu sens ce qu’est l’amour,

quand tu apprends comment l’amour se tient

et de la sorte te tiens.

Quand tu n’aimes pas parce que tu aimes,

mais parce que tu sais que c’est de l’amour

quand tu aimes, parce que le mot amour te le dit,

c’est bien de l’amour quand tu aimes,

comme te le dit le mot amour.

Alors, tu ressens un amour

cent fois plus grand que tout l’amour

que tu ressens,

quand son saisir, incommensurable, te saisit.

L'évidence

2011-08-30T18:20:00.000+02:00

L’évidence, de Denis Peiron

bien sûr il leur en fallait
du courage

mais à les entendre
ce courage leur est venu de lui-même
sans dire son nom
en silence

une évidence
tombée du ciel
d’ailleurs ou de nulle part

à les entendre
ils ont fait juste

ce qu’ils avaient à faire

ils ont ouvert leurs portes
ils ont ouvert leurs cœurs
nous ont laissés entrer

et avec nous
toujours

cette évidence

Le sens de l'histoire

2011-08-20T21:18:00.003+02:00

Le sens de l’histoire, de Denis Peiron

en ces lieux
d’où est partie la guerre

en cette Europe
qui n’a de cesse de finir

l’histoire est un autre sens
constamment en alerte

qui voit au-delà des lacs et des forêts
qui fait parler les pierres, les voies ferrées,

qui donne au paysage
la profondeur du temps

des histoires d’hommes
et d’honneur

des taches encore
sur une carte

je suis dans le père

2011-07-07T22:53:00.001+02:00

je suis dans le père, de Denis Peiron

je suis dans le père et le père est dans moi
je suis dans le cercueil et le père dans le cortège
je suis dans le ciel et le ciel dans mes yeux

destinée

2011-06-26T20:51:00.001+02:00

destinée, de Denis Peiron

je ne sais où
je ne sais quand
je ne sais comment ni même pourquoi
je sais seulement ce que c’est
sais seulement que c’est

toi

La ville comme jamais

2011-06-11T11:14:00.001+02:00

La ville comme jamais, de Denis Peiron

d’en haut,

la ville qui m’a vu naître
et m’a laissé partir
comme ces bateaux
lancés sur un revers de ciel

d’ici,

un simple geste de la main
me suffirait à les ramener
au port

Le vivant ne comprend pas

2011-05-31T21:33:00.005+02:00

Le vivant ne comprend pas (Żywy nie zrozumie), de Tadeusz Dąbrowski, traduit du polonais par Denis Peiron

Le vivant ne comprend pas le mort le mort comprend
le vivant et son incompréhension.

Le vivant croit si peu au ciel que si
on lui proposait de rester éternellement assis dans un fauteuil

avec l’obligation de surveiller un écran dans lequel
il se regarderait lui-même en train de se regarder, il serait

partant. Ou bien il serait d’accord pour que le ciel soit petit mais
certain comme le cercueil. Si

le mort voulait bien raconter au vivant
à quoi cela ressemble vraiment il serait obligé de

se taire.

Ecoutez Tadeusz Dąbrowski et retrouvez plusieurs autres de ses poèmes traduits par Denis Peiron sur Lyrikline

Justes

2011-05-21T21:59:00.003+02:00

Justes, de Denis Peiron

J’ai parlé de ma grand-mère

J’ai dit d’elle tout ce que je ne savais pas,
tout le mal qu’on lui avait fait.

Je veux maintenant parler du bien.

Je veux sans le pouvoir parler du bien
que d’autres ont fait à sa fille, ma mère.

Ma mère, sa fille, a été cachée
par d’autres,

qui n’ont été retrouvés,
ni reconnus.

Pour eux, justes,
une fleur à Yad Vashem.

Juste
une pensée.

L'étranger

2011-05-17T18:27:00.002+02:00

L'étranger, de Denis Peiron

la vague est sa chance
est son ennemie

quand elle le porte hors d’ailleurs
pour le laisser au bord

d’ici

là où la mer ressasse
les rêves

là où la mer

Lisboètes

2011-05-17T18:22:00.002+02:00

Lisboètes, de Denis Peiron

Les Lisboètes
chantent le vent
dans les voiles
hissées aux fenêtres,
loin des navires
amarrés
au passé.

Lioran

2011-03-23T23:12:00.000+01:00

Lioran, de Denis Peiron

Il n’arrive pas à nouer ses lacets.
Il n’arrive plus à nouer ses lacets.
Ses mains refusent de répondre.
Ses mains d’enfant ne répondent qu’à la peur.
Aux balles, aussi, qui de part et d’autre ont percé l’air,
percé les corps, d’autres corps, à la sortie du virage.

Marseille, couche-toi !

Marseille s’est couché en plein champ,
s’est relevé.

Je ne sais ce qu’à cet instant il a en tête,
lui qui ne croit plus en Dieu.

Je sais seulement ce que pensent ses mains,
ses mains d’enfant enlacées par la peur.

Le Ciel couvert de bleus, recension

2011-03-23T23:07:00.002+01:00

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Poésie
LE CIEL COUVERT DE BLEUS de Denis Peiron. Éd. Triages/ Tarabuste, 23 €

Denis Peiron, journaliste à La Croix, est aussi poète, doué d'une plume aussi rare qu'entêtante. Remarqué pour Blancheur de l'exil (Éd. Caractères, 2004), il poursuit son œuvre singulière en explorant les états d'âme d'une femme allemande qui, pour racheter la culpabilité de son peuple après la Seconde Guerre mondiale, s'invente une histoire d'amour avec un homme juif. Sa folie répond, dans un troublant jeu de miroir, à la folie du nazisme. Tissés dans une langue polysémique et très rythmée, ces poèmes interrogent de façon universelle la responsabilité collective, l'identité humaine... Sombres, parfois. Mais toujours ouverts à une possible rédemption. Même « couvert de bleus », il y a un ciel... « c'est là/dans l'entrebâillement/en une impasse vitale/que se rejoignent/nos histoires. » Rejoint, le lecteur le sera sans nul doute, par le souffle de cette petite musique qui touche au plus intime.
FRANÇOIS-XAVIER MAIGRE
http://denispeiron.blogspot.com

(La Croix, 25 juin 2009)

Zafira

2009-11-08T23:21:00.005+01:00

Zafira, de Denis Peiron, publié en 2010 dans la Revue des archers n°18, revue semestrielle éditée à Marseille par le théâtre Toursky.

Zafira

Ma grand-mère n’a jamais eu de cheveux blancs.
On ne lui a pas laissé le temps.

Ma grand-mère jouait du violon.
Ma grand-mère donnait même des leçons, disait mon père.
Ma grand-mère aimait beaucoup la musique, dit encore mon oncle.

Mon oncle, un jour, a trouvé une partition.
Mon oncle a oublié la musique. Mon oncle a oublié le violon.

Mon oncle n’a pas cherché le violon.
Mon oncle a cherché la tombe. Longtemps. Longtemps après.
Ma grand-mère est enterrée à Saint-Pierre, dit mon oncle.

Je n’ai jamais cherché sa tombe.

Je ne sais pas si elle portait l’étoile.

Un jour, j’ai vu une photo.
Celle de sa famille, partie à temps.

Ma grand-mère n’est pas sur l’image. Ma grand-mère n’est pas partie.
Ma grand-mère n’a pas d’image.

Juste un prénom, une pierre précieuse.

Un nom aussi.

Commun, comme le destin.

Ma grand-mère s’appelait Levy.
Avec un i, peut-être.

Puis, mazel tov !
c’est Mazalto qu’elle s’est appelée.

Ce nom ne lui a guère porté chance.

Ma grand-mère habitait les vieux quartiers,
Puis Montolivet, après les bombes.

C’est là que le cœur de ma grand-mère a lâché, disait mon père.
C’est là que ma grand-mère est morte de peur, confirme mon oncle.

Une certaine année 44.

Mon oncle alors a tout vu.
Mon oncle était là quand les hommes de la milice sont venus.

Mon oncle, après-guerre, a revu ces hommes, disait mon père.

Mon père, il les aurait tués.
Moi aussi, je les aurais tués.

Mais mon oncle me dit que non.

Chez ma grand-mère, on baragouinait, me répond mon oncle.

Mon oncle ne sait pas vraiment quelle langue sa mère lui parlait, quelle langue sa mère parlait à ma mère.

Une sorte d’espagnol, suppose mon oncle.

Ma mère n’a jamais baragouiné.

Ma mère comprenait les paroles quand les gitans de la Renaude se mettaient à chanter dans le bus, me dit ma sœur.

Ma mère ne baragouinait pas.

Ma mère ne chantait pas.

Seul mon grand-père chantait la nuit, dans son sommeil, disait mon père.

Mon grand-père ne savait ni lire ni écrire, répétait mon père.
Pas en français.

Ma grand-mère lisait peut-être.
Peut-être sa partition.

C’est à Istanbul qu’est née ma grand-mère, dit l’acte de mariage.
Comme mon grand-père.

Comme mon grand-père, ma grand-mère rêvait peut-être.
Peut-être d’Istanbul.

Mon grand-père est venu en France pour échapper à l’armée, disait mon père.
Ma grand-mère, elle aussi, est venue. Tout simplement.

Sans que plus personne ne se demande pourquoi.

La mère de ma grand-mère, elle aussi, a connu la France. Celle d’avant les bombes, d’avant la milice.

La sœur de ma grand-mère, elle, n’a pas supporté l’après.

Elle avait échappé au gaz. Elle a mis sa tête dans le four.

La sœur de ma grand-mère aurait bien aimé que sa nièce épouse un juif, disait mon père.

Mon oncle, c’est son père tout craché, dit ma cousine.

Ma mère, elle, tirait de ma grand-mère.

Je sais si peu de ma grand-mère.

Je sais si peu d’elles.

Le ciel couvert de bleus, Denis Peiron

2009-06-25T00:25:00.000+02:00

Le ciel couvert de bleus, Denis Peiron, Anthologie des éd. Tarabuste, Saint-Benoît du Sault, 2009.

(extraits)

je t'aime à la folie je réponds

je t'aime

*

car et même si

tu n'es pas

tu n'es pas né

pas où il faut

à peine le temps d'entrer

dans le livre

jeté au feu

*

un jour je t'ai

croisé

ou bien un autre

autre

mais c'est bien toi

qui m'es choisi

toi qui alors

ne m'as pas vue

*

depuis

le ciel couvert de bleus

et cette étoile

qui jusqu'au seuil t'aura porté

*

depuis

j'incarne notre amour

corps transi sous la douche

il y a de l'eau

dans le gaz

*

alors

bien sûr

tu ne m'as pas

connue

mais c'est par coeur

que je nous sais

tes yeux sans fond

mes larmes blanches

ton nez

ton nez mes mains qui caressent notre sort

ton sexe

désarmé à découvert

*

et toujours ces images

homme

sous femme

sur homme

sur homme

sous terre

au ciel

*

et toujours cette chair

l'attirer

juste

du bon côté

Commander l'ouvrage

Anthologie Triages / Tarabuste 2009

2009-06-25T00:22:00.001+02:00

Vient de paraître l'Anthologie Triages / Tarabuste, avec des textes de Louis Dalla Fior, Françoise Delorme, Nolwenn Euzen, Jean-Louis Kéranguéven, Constance Luxembourg et Denis Peiron.

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BULLETIN DE SOUSCRIPTION

TRIAGES
ANTHOLOGIE 2009

Collection Triages – 168 pages – Format : 21 x 28 cm.

Je, soussigné(e), .......................................................................
Adresse : .................................................................................
................................................................................................
souscris pour ....................................... exemplaire(s) de :
TRIAGES ANTHOLOGIE 2009
au prix unitaire de 23 euros (+ 3 euros frais de port)

Veuillez trouver ci-joint un chèque de ........................... euros
libellé à l’ordre de :

ATELIERS/EDITIONS TARABUSTE
Rue du Fort - 36170 St Benoît-du-sault - Fax : 02 54 41 67 65

Deuil, Denis Peiron

2009-06-25T00:12:00.000+02:00

(extraits)

on ne sait si avant nous il s’éteindra

le deuil par anticipation
dilue la douleur

dans le commerce étale des jours /

je dis blanc
je porte noir

je te vois
je te vois mort

je t’entends
t’entends au loin /

c’est plus facile ainsi

c’est ainsi
plus facile

l’intime m’intime
de ne rien laisser

paraître /

être présent

imaginer l’absence

jusqu’au bout

jusqu’à ce qu’elle soit

présente

et la garder en soi

la garder

vouloir la garder

la garder

la garder

puis

la repousser

et la garder pourtant

jusqu’au bout

en soi /

la première fois
tout était simple

c’était

à n’y rien apprendre

vécu
sur vécu

la vacuité qui sauve

tout était

simple
sans doute

beaucoup trop

Constellation en fugue, Christian Uetz, trad. Denis Peiron

2009-02-19T01:53:00.001+01:00

Constellation en fugue, de Christian Uetz, traduit de l’allemand par Denis Peiron, éditions L’Oreille du loup, Paris, 2008.

(extraits)

Nous voyons notre fin

et déjà anges nous sommes,

plus de ce monde.

Pris congé de tout,

tout observé, une dernière fois,

tout achevé,

et voilà que tout commence.

Nous voyons notre non-être

et sommes déjà présent sans présent,

esprit sans présence.

Et quoi qu’il nous arrive,

tout est déjà vécu.

Et quoi que nous fassions,

tout est déjà parfait.

Nous ne nous bousculons pas vers la vie,

nous basculons dans l’éternité.

Nous ne nous bousculons pas vers l’autre,

nous basculons dans l’autre, dans l’unicité.

Acheter en ligne Constellation en fugue sur Amazon

Poésie de Sabine Wang, trad. Denis Peiron

2009-02-19T01:27:00.001+01:00

Poèmes de Sabine Wang, traduits de l’allemand par Denis Peiron, éditions Nord-Sud-Passage, Marseille, 2005.

Panoptique

les masseurs aveugles devant le temple de lungshan

l’albinos les infirmes comme au théâtre

pareils à des pêcheurs ils se traînent le long des marchés de nuit

dans une carriole un enfant et quelques petites doses de baume

les belles sont plus belles encore qu’à la maison

les employés de bureau couleur e-mail international

tandis que dans les rues on nourrit de feu et de tables pliantes

les esprits affamés

let’s learn english piaillent des étudiantes instantanées

des expats et des cerveaux nourris au glutamate

et le prof de français venu de Paris fouille son oreille

pour mieux observer la cire au bout de son petit doigt

le regard vague comme la ville les roller boys filent à toute allure

un casque nazi renversé sur la nuque

dans le parc se disputent et les chaises et les joueurs

si vrais qu’on ose à peine les regarder

des travailleurs munis de cordes dressent les arbres comme des tentes

l’habitant de taipei fixe hébété la racine

qui s’élève au-dessus de l’asphalte telle un plateau renversé

et le garçon de café s’est fait la belle

dans le taxi tout contre le ventilateur

tournent les petits hélicoptères les petites hélices

tourne la voisine

qui avec son chiffon cherche à colmater la fuite au plafond

william ce con m’apporte le mahjong

et le propriétaire du magasin souffle court

me montre des exercices de qigong en plein rayon des nouilles

m’explique le monde d’après le lexique du tao

la carapace de la tortue couverte d’algues

les alligators se regardent dans le verre

les chats de taipei dit dawn

i like to touch their feet they are so soft

les rondes cavalières des tang balaient

dans les couloirs les pantoufles des rêveuses

les rouges sous-vêtements des suicidaires

les médées vengeresses les girls à pokemon

dans le quartier japonais les chauffeurs

devant les vitres teintées des boîtes de nuit

oreillettes et limousines

en chemises hawaïennes les piètres tueurs de serpents équipés de micros

tu ne dois pas laisser traîner tes déchets

tu ne dois pas fumer dans les lieux publics

tu ne dois pas faire frire tes rouleaux de printemps devant le musée des beaux-arts

tu ne dois pas laisser ton chien aboyer

ce sont les chiots qui d’abord s’extirpent de la décharge

puis l’homme aux quatre doigts qui récupère les cartons et s’achète de l’eau de vie

dans ce supermarché où la caissière m’interroge sur le montant de mon loyer

monsieur le maire inaugure de nouvelles toilettes

pour un peu ils nous feraient pitié ces cafards

ces fuyards de pavlov avant qu’on ne les broie

et leurs capteurs étonnamment s’agitent en l’air

en une ultime et minuscule protestation

devant l’écran regard sale et cigarette au coin des lèvres

le joueur vide son chargeur

dans son ivresse le marchand d’ail de sa voix enrouée ose un hello

sur le mont des éléphants un blanc épris de démence disperse de la farine

ma cousine plus elle gravit les échelons plus son cul grossit

répète ma tante m’a traînée sans répit à travers la ville

le continent de ma dioptrie

la solitude de la shabu shabu

la pluie la pluie

Critiques, Blancheur de l'exil, Denis Peiron

2009-02-19T01:21:00.000+01:00

« J'ai retrouvé dans ce recueil ce que j'aime par-dessus tout en poésie : la simplicité, l'éloignement du bavardage, un acte de confiance vis-à-vis du langage. Je crois que de tels actes de confiance, si discrets qu’ils paraissent, appartiennent au plus urgent, au plus nécessaire. »

Michel Crépu

La Revue des deux mondes

« Denis Peiron a choisi l’économie des mots pour nous entraîner à sa suite sur les chemins de l’exil. Un exil qui loin d’être seulement géographique nous mène sur les pas de l’homme seul. L’homme « à l’identité violée » par un éloignement physique ou psychique, violé par le regard de l’autre qui sans le savoir ou le vouloir le façonne à sa manière. Pas de lyriques envolées ici. Mais le mot juste. Celui qui vient vous murmurer à l’oreille une histoire qui est avant tout la vôtre. Celle de vos propres pas dans un monde où finalement chaque être humain est un exilé. Denis Peiron en appelle ici à la mémoire. La sienne, et celle des autres. »

Josefa Martinez

La Marseillaise

« Articulé autour de la figure du marrane, « archétype de l’exilé », entre deux cultures, entre fidélité et dissimulation, un poète part à la recherche de l’identité perdue dans une Andalousie écrasée de soleil. Denis Peiron se distingue en l’occurrence dans le domaine de la « poésie blanche », qui dit essentiellement le manque, l’absence, l’instant, l’éphémère, et se caractérise par ses mots rares cernés de vaste silence (chaque mot est comme arraché à la blancheur désertique de la page). Ici, en de brèves inscriptions sans majuscule ni ponctuation, Denis Peiron rejoint parfois Saint-John Perse (« aux geôles humides / des pleureuses / le temps ne livre / que mirages ») ou Pierre Reverdy (« sous la passerelle de l’aube / je me tisse le souvenir / d’une étoile / écartelée »). Cette poésie sans bavardage, étalage, est quête initiatique, mystique, et refuse les limites du présent, de l’actualité immédiate : superbe contrepoint paradoxal pour un auteur par ailleurs journaliste professionnel… »

Daniel Fano

Le Ligueur (Bruxelles)

« Blancheur de l’exil atteste d’une réelle sensibilité. L’auteur en livre une clé dans sa postface : « Les mots mènent une existence éclatée, de la matérialité des lettres à l’ambivalence des sons. » Ses courts poèmes se lisent avec un plaisir délectable. Le maniement des mots, dans une forme épurée, donne de l’élégance à ce recueil. »

Pascal Gavillet

La Tribune de Genève

Weisse des Exils, Denis Peiron, trad. Christian Uetz

2009-02-19T01:17:00.001+01:00

Weisse des Exils, extraits, traduction de Christian Uetz, éditions Nord-Sud-Passage / Le Mot et le reste, Marseille, 2004.

weisstraum

leeres bett

die laken geschlissen

von einer geschichte ohne geschichte

ein blutfleck

von neuem

vollzieht das exil

(...)

*

zahl-reiche namen

städte

blumen

steine

pollen-namen

tau an den lidern

staub-namen

die sanduhr umgeworfen

tragen im schatten

das unendliche der wurzeln

den unentzifferbaren plan

(...)

*

von euch zu mir

die schmalen dünen

eines schweigens

eines nach dem anderen

bringe ich die wörter hervor

die mich zurückhalten

sinn-körner

die ein hauch

trägt und verstreut

*

flut-passage

von einer sprache zur anderen

ein gesamter text setzt sich erneut in gang

auf den eindringlichen ruf

verlasse ich den rand

und in seinem körper

befreit

löse mich auf

*

wiedereroberung

im inneren

ich breche durch das weiss

wie der frühling seine blumen hervortreibt

Blancheur de l'exil, Denis Peiron

2009-02-19T01:09:00.000+01:00

Blancheur de l’exil, Denis Peiron, préface de Marc-Alain Ouaknin, éditions Caractères, 2004, Paris.

(extraits)

hors de moi

hors du temps

une halte

comme un pré-texte

à l’écriture

la blancheur de l’exil

*

jusqu’au non-lieu

minute après minute

je défais

le procès

du temps

*

balbutiements

d’une mémoire

longtemps restée

sans voix

pétrifiée

comme interdite

*

au commencement

l’exil

sa signature au firmament

lumière

qui scelle

la ronde des jours

*

au commencement

j’enracine

le souvenir

fait mien

lui offre

l’écrin

de ces terres désolées

l’irrigue

d’un sang mêlé

(…)

*

des noms en nombre

villes

fleurs

pierres

des noms pollen

la rosée aux paupières

des noms poussière

le sablier renversé

portent en nombre

l’infini des racines

l’indéchiffrable dessein

(…)

*

reconquête par l’intérieur

je perce le blanc

comme le printemps pousse ses fleurs

(...)

*

ces phares effarés

filent dans la nuit

des colliers d’étoiles

souffrance sentinelle

étincelante

et douce aussi

aux yeux qui savent recevoir

*

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Denis Peiron en quelques mots

2009-02-19T01:06:00.000+01:00

Denis Peiron, né en 1973 à Marseille, est poète et traducteur. Il compte à son actif de nombreuses lectures (Marseille, Reims, Berlin, Nancy, Aix-en-Provence…), l’animation d’ateliers d’écriture, ainsi que des collaborations avec le photographe Marc Torrès (expositions) et la graveuse Marie-Christine Bourven (livres d’artiste). Denis Peiron est par ailleurs journaliste. Après avoir été correspondant à Varsovie, puis Marseille, il dirige aujourd’hui l’entité Société du quotidien La Croix. Il est l'auteur, avec Joanna Peiron, d'un livre d'entretiens avec la pédopsychiatre Marie Rose Moro, Enfants de l'immigration, une chance pour l'école, à paraître aux éditions Bayard le 23 février 2012.
Contact : denispeiron@gmail.com